Das Leichte und das Schwere
Mir wurde gesagt, dass die Quelle des Kitsches das kategorische Einverständnis mit dem Sein sei. Weder du noch ich waren mit unserem Sein damals einverstanden, sogar schlimmer; unser Sein zeigte sich nicht mal, dennoch schafften wir eine leicht kitschige Szene vorzuführen.
Als ich an der Kreuzung hinter der Baustelle an der Jannowitzbrücke stand, vor mir stieg die Wand aus Pappe bis zum siebten Himmel, dahinter wartete der Nachtbus, dass du endlich einsteigst; ein szenischer Jammer. Ich schaute ständig nach hinten, als ich an der Ampel wartete, ich konnte nur die Pappwand sehen und das darauf geklebte fahle Plakat mit der erhobenen rechten Faust des Widerstandes. Was ich da erwartete, wusste ich an dem Moment nicht. Ich starrte nur die große Pappe an; es wurde grün, rot, wieder grün und dann wieder rot, während ich da eingefroren weilte. Ich starrte nur diese spanische Wand weiter, die dich hinter sich verbarg. Du stiegst nicht ein, was du da erwartetest, wusstest du in dem Moment nicht. Als du dann aus der Ecke kamst, glaubte ich meine Augen nicht, mir sauste das Blut vor Freude in den Augen, Glückshormone waren ausgeschüttet, Zarathustra flog über der Brücke in seinem goldenen Wagen, ein wummernder Bass verdichtete die nächtige Luft, ein Ecstasy Knall war in meinem Gehirn zu hören, die Pupillen weit geöffnet, Schweißtropfen schimmerten auf meinem Stirn, die Nirwana habe ich erreicht. Hinter mir stach die mächtige Eiche in den roten Himmel und hinter dir ruhten sich die sieben blauen Meere und zwischen uns breitete sich solch hässliche Wüste aus Beton aus. Du standest neben der Wand und ich an der Ampel, wir schauten uns an, es war der reine Kitsch.
Was fehlte war ein lautes verzerrtes “Cut!” und Applaus des unsichtbaren Publikums um uns herum, der diese kitschige szenische Echtheit krönt. Spätestens da sollten wir es schwer begreifen, dass wir ab jetzt nichts teilen können außer unserer gemeinsamen lustlosen Mattigkeit.
Als ich an der Kreuzung hinter der Baustelle an der Jannowitzbrücke stand, vor mir stieg die Wand aus Pappe bis zum siebten Himmel, dahinter wartete der Nachtbus, dass du endlich einsteigst; ein szenischer Jammer. Ich schaute ständig nach hinten, als ich an der Ampel wartete, ich konnte nur die Pappwand sehen und das darauf geklebte fahle Plakat mit der erhobenen rechten Faust des Widerstandes. Was ich da erwartete, wusste ich an dem Moment nicht. Ich starrte nur die große Pappe an; es wurde grün, rot, wieder grün und dann wieder rot, während ich da eingefroren weilte. Ich starrte nur diese spanische Wand weiter, die dich hinter sich verbarg. Du stiegst nicht ein, was du da erwartetest, wusstest du in dem Moment nicht. Als du dann aus der Ecke kamst, glaubte ich meine Augen nicht, mir sauste das Blut vor Freude in den Augen, Glückshormone waren ausgeschüttet, Zarathustra flog über der Brücke in seinem goldenen Wagen, ein wummernder Bass verdichtete die nächtige Luft, ein Ecstasy Knall war in meinem Gehirn zu hören, die Pupillen weit geöffnet, Schweißtropfen schimmerten auf meinem Stirn, die Nirwana habe ich erreicht. Hinter mir stach die mächtige Eiche in den roten Himmel und hinter dir ruhten sich die sieben blauen Meere und zwischen uns breitete sich solch hässliche Wüste aus Beton aus. Du standest neben der Wand und ich an der Ampel, wir schauten uns an, es war der reine Kitsch.
Was fehlte war ein lautes verzerrtes “Cut!” und Applaus des unsichtbaren Publikums um uns herum, der diese kitschige szenische Echtheit krönt. Spätestens da sollten wir es schwer begreifen, dass wir ab jetzt nichts teilen können außer unserer gemeinsamen lustlosen Mattigkeit.
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